Y un par de balas.

La brújula desgastada. Se ha cansado de señalar el norte.
Perderle. Y perderme a mí si eso.
Cambiar de rumbo, de vistas, de planes.
Otros ojos, otro mundo.
"Un billete. A donde sea."
No les hables de mí.
Ni a mí de olvidar.
Maletas.
Alcohol.
Tiempo.
Y que el viento no apague la lámpara.

Bonito nombre.

Se me ha caído el café, el as de corazones empapado. Las cuatro cartas de siempre sobre la mesa; mis cuatro ases. No bebo café, no me gusta el café.
Ya estuve aquí otra vez; te recuerdo. La salida retrocediendo, nada de al fondo y a la derecha.
Cincuenta mil gritos. Derrotada. Desorientada, al suelo. Hojas caídas de un otoño largo y frío.
Sobrevivir a base de puñaladas, avanzar a base de imposiciones.
Volar.
Caer.
Tic, tac. Hay tiempo. Dominantes del sexto y algo de vodka.
Todo cambia, todos también.
Mis disculpas, señor.